R.I.P. Uncle Born

R.I.P. Uncle Born
R.I.P.

Franklin Avenue.
La calle embotada en el sonido
De siempre. Las cinco.

Olvido las gafas.
Bueno, sólo voy a por leche.
Un galón. Una cuadra.
Incluso miope reconozco el Rosado,
la acera mojada a cubos.
No la calzada, no. La acera.
¿Un asesinato?

R.I.P. Uncle Born
R.I.P.

Dice un cartón mojado
apoyado en una papelera negra.

R.I.P. Uncle Born
R.I.P.

Son dos tenderos
los que no quieren contarme.
Nadie en la Calle se extraña.
Algunos blancos pisan,
quizá sin saber,
sangre.

Decido no preguntar más.
No necesito saber, me digo.

Vuelvo a la cápsula de mi escritorio blanco.
a trabajar en un documento a medias,
una historia sobre otro cartón en otra calle.
R.I.P. Rubén Larios. R.I.P.
El amor de una madre, el ser inmigrante,
el haber nacido en un barrio, un sistema jodido.
Las pandillas, los sueños rotos.

La calle embotada en el sonido
de siempre. Las cinco y media.

R.I.P. Uncle Born
R.I.P.

Profesión despiadada, profesión humana

Soy psicóloga, soy contable, soy escritora.
Soy adivina, aprendiz de mil y un artes.
Soy analista y moralista. Soy sabueso.
Soy malabarista. Vendedora de ideas y almas como el que vende seguros.
Soy, a veces, un hombro; alguien que se parece a un amigo.
Soy propietario de historias que consigo con mi carácter.
Soy débil, soy insensible.
Soy también coraje del que muchos se asombran.

Lloro.

Porque mis líneas no ayudan como desearía.
Porque el poner el punto me obliga a olvidar ojos, desgracias, vidas
con las que juré identificarme.
Porque no traen cambio.
Porque siempre pueden estar mejor escritas.
Porque siempre pueden ser más leídas,
conmover más.

Porque no tengo valor para llamar a esa puerta.
De nuevo.

Porque asesinaron a tu hijo hace tres meses.
Porque vi tu rostro de aflicción en el novenario.
Porque sé que puedes querer hablar de todo y de nada.

Porque no creo en nosotros, los periodistas, como especie.

Era.
Era tan joven.