Profesión neutral, ¿profesión equivocada?

Ayer te amé, esquiva profesión
de retratos anclados en el hoy y en la carne.
La libertad, la incertidumbre de tu curso,
el hambre que llega, la real falta de glamour.
La posibilidad del contar. Con algún fin, quizá.

Hoy, sin embargo, a esa pasión
le faltan un par de grados
y le sobra mucha mierda.
Muchas historias escritas rápido.
Mucho “Así es”. “Así será”.

Pídeme todo salvo que sea neutral.
Enséñame a que sea prudente, no objetiva.
No quiero calzarme tal patraña, no me va.
Entréname la voz, no me hagas una pluma más.

¿No te das cuenta?
Interpretando ese papel
soy mediocre.

No me cortes las alas.

Págame por no ser neutral.
Y devolvámosle el favor
a aquellos que retratamos.

Despedida

Desaparecen tus casas de fotografía en sepia
amontonadas en una abotargada ventana,
en una vida nunca demasiado ruidosa.

Desapareces. Toda, tú, entera, naranja.
Y parda e inmóvil. Y abrazada.
Desaparecen tus bananos, tus iris oscuros,
tus inevitables preguntas.
Los por qués, los para qués sin respuesta.
Desaparecen, bajo un ala,
tus traumas y tus grandes palabras.
Reconciliación, imposibilidad, humanidad.
Te las he visto todas,
sin veredictos al alba
de otro mundo lejano en toda concepción de distancia.

Me harían falta
más vidas, más que 47 días
para hacerte justicia,
para retratarte con la luz correcta,
con las palabras que hablan solas.

Desapareces y musito:
¨quédate en mi sombra¨.
En mi mano derecha, en mi conciencia.

[A Ruanda, en la insuficiencia de la partida y en la esperanza de una memoria con motores]
[Esta entrada fue originalmente publicada en Kigali47]

Complete

I´m tired
Can’t sleep
My bed seems so cold…

Am I not beside you still?

What a portrait.
And Im still wondering how two bits of
HUMAN NOTHING
get to feel so
COMPLETE
together.

Vidas En Maletas

Yo de mayor no quiero meter vidas en maletas.
Lo he hecho algunos años.
Es fastidioso, desalmado.
Se vuelve menos desalmado de lo que debería.
Ése es el verdadero pecado.

Uno se vuelve un transeúnte. Con el tiempo.
Valora menos lo que tiene en tierra.
Poco importa… si va a acabar en una maleta,
sepultado por la siguiente maleta y la siguiente vida.

Vidas en maletas.
Son difíciles de transportar.
A otras vidas.
Yo de mayor
no quiero
ser un desalmado.

Construir Un Mundo Mejor

No me vendas la ideología del éxito.
Dices querer construir un mundo mejor.
Dices no poder soportar a aquellos que de profesión
deleitan sus gustos, escogen por placer.
Dices ni poder pensar en ser locutor deportivo,
cuando hay niños mueriendo de hambre en África,
desigualdades profundas en Latinoamérica,
capitalismo voraz destrozando el Sur, pandemias.

Respeto TU posición vehemente.

¿Pero irás alguna vez a África?
¿Cuánto te preocupa el billón
que (des)vive con menos de un dólar al día?

Dices querer contribuir a un mundo mejor,
pero trabajas para una consultora privada.
Tras graduación cruzarás la puerta de los bancos de inversión;
quizá trabajes para una multinacional en Texas
con operaciones a escala mundial.
Te mudarás a una casa de 400 m2, blanca,
siempre acondicionada, con garaje de cuatro plazas.

Vivirás el sueño americano de la vida demasiado cómoda.

Leerás sobre El Congo en El Economista;
entiendes el conflicto. Y eres brillante. Y sabes la historia.
Has oído de pobreza y de guerra más de lo que te gustaría.
Haces generosas donaciones a una iglesia de comunidad.
Trabajaste duro y ¨haces dinero¨.
A tu alrededor todos aprueban tu fulgurante carrera.
Un hombre de negocios. No hay nada malo en ello.

¿Pero olvidaste que estudiaste para construir un mundo mejor?
¿Que me juzgaste porque yo sólo quería escribir?

Yo quizá no mejore nada a base de pluma
con mis torpes interpretaciones del mundo.
Pero tú no me vendas la ideología del éxito.

No me vale sin despensa para la culpa.

De Aniversarios y Buenos Días…

Va siendo tradición anodina
contar años en ventanas digitales.
No se abrazan las nuevas,
no se brinda más que por emoticonos,
el networking social es si cabe más molesto.
Reinventemos el arte y calentemos café
como si los kilómetros tuvieran caducidad
y el tiempo código de barras infinito.
El aniversario pasado fue una pizza en Oriente;
éste, un grafitti de invierno
(de esos que lanzan mensajes
solo a quien puede entenderlos).
Hoy cuando me falta el tiempo
para respirar y para encontrarme,
lo encuentro
para leerte,
para pensarte,
para soñarte más cerca
-no menos perfecta-,
para destapar una lata
de tu comida para almas.
Ojalá mi regalo sea recordarte
que no eres corriente…

¿Dónde Estás?

Unas alas y 153 núcleos de sueños ardieron hoy
en un aeropuerto y una ciudad que frecuentamos.
No conozco a ninguno de los rostros hechos carbón,
pero en el leve atisbo de un segundo
soy uno de ellos antes de que el avión prenda motores.
He traído tres sudaderas, como siempre,
que me sirvan de almohada tras el despegue.
Alterno las líneas de un libro con miradas ausentes
por la ventana, que suelo pedir en check-in.
Intento adivinar de dónde vienen y adónde van
los dueños de las voces que se sientan enfrente.
Me quito los zapatos y cruzo las piernas encima del asiento,
mientras pongo la mente en piloto automático destino.

Vacaciones. O trabajo. Encontrar hogar. O rayos de sol.
153 puñados de sueños quemados hasta el polvo
en gritos desfigurados cuyo alcance se tragaron las alas.
En el leve atisbo de un segundo
la falsa seguridad del destino, del transcurso, del proyecto
se revienta y vuela más alto que el fuego y que los gritos.

¿Dónde estás, ahora?
Silencio.

En el leve atisbo de un segundo
imagino a mi hermano probándose esas alas.
Escucho el desgarro y veo el contador de sueños a cero.

¿Dónde estás?
Inimaginable.

Como No Sé…

Si supiera ilustrar, trazar, embarrarme las manos
de luz y color, portavoces de lo significativo,
te pintaría un cuadro para que lo colgaras
debajo de tu ventana preferida,
encima de tu cabeza cuando despiertas.

Si supiera esculpir y dar forma elocuente a trozos de barro
modelaría la fusión de nuestros cuerpos
para que pudieras abrazarme en tus noches tristes,
para que recuerdes que hacerte el amor es ese abrazo
y muchas otras evocaciones tan poco frecuentes.

Si supiera cantar rasgaría las cuerdas de mi guitarra
con la templada furia del ya añorarte.
Te dejaría en las melodías el reflejo y el lugar que no se olvida,
el de un sentir excepcional, humano y único en ternura.
Te cantaría perdiéndome en tus ojos…

No sé ilustrar, esculpir ni cantar,
pero maluso palabras para abrirte mi corazón
y expresar la revolución del que no pasa en vano por mi vida: TÚ.

37 Grados

Pintóse una vez una línea verde,
brecha en conflicto chipriota nunca resuelto,
hoy compañera de una república inexistente.

Alzóse una alambrada al abrigo de un río,
enemigas Rusia y Estonia ya sin mutuo cobijo
pactaron reñirse de castillo a castillo.

Restringiéronse la mirilla y el paso
de los estados unidos mexicanos
al saco de oportunidades de su nórdico vecino.

Contáronse leyendas de matrimonios rotos
y convivencia quebrada, de hegemonía peleada
y naciones a la gresca.

Construyéronse las leyes de inmigración,
las fronteras de papel, la restricción.
Un hombre, un origen, un permiso;
el baile de las estampas en pasaportes,
el escarceo de las líneas en mapas,
el rostro de la delimitación de territorio,
los visados, los billetes de avión, las banderas.

Amasáronse los alfabetos al fuego lento
de la riqueza de las infinitas lenguas;
el aroma de la expresión, los acentos,
la cómplice traducción en recoveco.

Trazáronse las siluetas de las culturas,
amalgama y baño de valores,
bagaje de percepción tan diverso,
inscripciones de identidad multiformes.

Tiñéronse las pieles alrededor del globo
esterilizando la palabra raza.
Títulos de color no siempre respetados,
afán de indiferencia independiente al alma.

Compartimos 37 grados corporales.

Oración sin religión, linde ni prédica:
que el yugo del concepto fronterizo nos amigue,
que tallemos la tolerancia y unión de los confines.

Figúrateme

Figúrateme posible, cuento de tulipán.
Ladrillos violeta, terreno de sueños con sol.

Figúrateme redondo, azar de lo imprevisto.
Paredes de chocolate blanco, lienzos y martillos.

Figúrateme ocasional, prohibición dorada.
Chimenea aterida, pecado de la excepción.

Figúrateme exclusivo, cultivo de decisión.
Lluvia ácida, destruye mi castillo.

Un Peter Pan Remozado

La lacra social del Peter Pan moderno
amenaza el suburbio occidental.
Azota sus barriadas de desempleo,
verduguea el capricho de su indecisión.

Avanzo. Me presento.
He aquí un aleatorio Peter Pan,
rey del arruinar un buen futuro
con todas las semillas bien plantadas;
educación: la mejor,
amplia libertad de elección,
abiertas perspectivas profesionales,
horizonte inmaculado.

Quizá.

Todo al carajo.
El Peter Pan huyó de sus sueños,
extravió su vocación.
Estudió con ahínco, a ciegas,
trabajó su potencial
en la dirección incorrecta,
la que le perdió,
junto a su indecisión,
a la amplitud de opciones,
a la soga de la educación moderna,
al desempleo,
a las carentes oportunidades estrella,
a la desesperanza,
a la falta de fé en uno mismo,
al vértigo del empezar de cero,
al pavor al fracaso,
a la sociedad monstruosa,
infinita, opresora,
al dejar pasar golpes de suerte,
al dejar de cultivar herramientas,
al hundirse.

Sin salir
a tomar aire.

El Peter Pan moderno
no sólo teme crecer
-pues ya está crecido-,
se descubre un buen día
un fracasado;
sin capacidad de cambio.

HOY no existen las hadas.

Frío

Miedo súbito a que se acabe septiembre,
a que llegue el artefacto del frío,
al negro, la noche, la muerte.
Una cerilla, una llama en el aire
que me caliente el frío.
Frío que me haga sentir más humano…
¿dónde?

Tengo una alfombra,
pero el lado caliente tiene razón,
no es suficiente.
Cierra de una vez la puerta.

Minutos Equilibristas y Sonrisas Sin Contrato

Digo
que los espectáculos
son la mejor ciencia.

Digo
saber verlos.

Digo
teñirlos de dolor de mofletes
(o risa, de acuerdo)

Las Necesidades Afectivas

Son simples: necesitamos amor.
Y sin embargo nos empeñamos en complicarnos la vida
trabajando demasiado, dando menos gracias
de las que deberíamos, de las que necesitamos.
Nos perdemos en lo que al final no importa,
en lo que perece, nos dejamos llevar por
la máquina social devora-empatía.
Somos quién para abrazarnos,
aunque tengamos nuestras propias heridas,
aunque luchemos por el mismo aire sin competir,
aunque estemos hechos trizas por diferentes razones.
Somos quién para vivir más despacio,
para evitar la carrera que implica
desvestirse de lo importante.
Nos estrangula la creencia post-moderna y futura
de que hay que llegar alto, ser exitoso:
un número de producción con la cabeza fría.
Nos flagelamos pensando en un fracaso impuesto,
en un rol no representado.
Nos escuchamos vagamente,
pero a la confusa no nos entendemos.

Necesitamos amor en el periodo de paz con más heridos.

Necesitamos amor. ¿¡Quién se da cuenta!?
Necesitamos escucharnos, re-humanizarnos,
decelerar, necesitarnos explícitamente,
tenernos ahí, agradecernos.
Necesitamos…¿¡quién se da cuenta!?
vivir más despacio.

Cuerdas de Grito

Quiero una guitarra con cuerdas de grito.
Sonido de piel, tejido de histrionismo,
en vez de madera, desahogo.

Quiero una guitarra que me escuche,
y no me haga ni caso. Con carácter.
Una guitarra que me entone dócil,
que me tararee rock domesticado
y me quiebre los pulmones.

Quiero que mi guitarra me salve esfuerzos,
dé por mi los abrazos comprometidos,
escriba las cartas difíciles,
dé las duras explicaciones satinadas de cordura.
Deseo que se atenga a disciplina y arte,
sonada, enloquecida,
más furiosa que yo, eso siempre.

Quiero una guitarra tremendista,
que me enseñe a odiar
lo pesimista que soy;
una guitarra que ponga el grito lejos de la tierra,
que se escuche, y no se haga ni caso.
Una guitarra que yo pueda entonar mía,
a la que tararear cuentos de guerra
y quebrar respiro tras otro.

Se busca guitarra.
Músico con buena facha
paga con versos baratos.

Se busca guiarra con cuerdas de grito.
Sonido de piel, tejido de histrionismo,
en vez de madera, desahogo.