Lavandería

Hola.
¿Me das licencia para contarte…
que cada vez que lo pienso…me asusto?
Te conocí en una lavandería de Brooklyn.
Eras fotógrafo, locuaz, tímido, ojiazul.
Que yo ya no sé hacer estas cosas, pensé.
¿Detergente? ¿Sushi? ¿Almohada? ¿Alcohol?
Me costó ponerle ingredientes a tu mezcla.
Me revelaste en sepia.
Te cedí los derechos de autor.

Tribunal a dos aguas

Ya no te explico mis motivos cuando ruedas por Tribunal bares abajo…

…entre poemas urbanos (frustrados)
y reconciliaciones de jolgorio brego con tu saque y tu sed.
Sabina… nunca fue una excusa.

Tu nube viajera sí lo fue.
Pides una tapa de albóndigas y te reto a un mano a mano…
del valor me hago entera responsable…

Un valor temporal e inagotable.
Como mi aprecio, como mis ceños para ti y por ti,
como mi seguridad para contigo y en ti.
Eres un príncipe sin castillo
pero con una dentadura del alma blanca preciosa…

Eres paciencia. Encanto. Don.
Eres oportunidad. Eres bandera y lo eres con el paso de los años.
Ya no tengo que contarte por qué cuando regresas

no te explico mis motivos,
no me miro al espejo.
Te espero.
Evito el “te discuto´´
te completo.
Te sirvo un güisqui. No cualquiera.
Tu preferido.

Plumas y notas

El jazz a veces me recuerda
que he extraviado las ganas de escribir.
No sé entre qué aguas las perdí…
Pero cuando estoy en vena,
el rock me confiesa que no me valgo de ti.

Vienes preguntándote si estás

Vienes con tus ojos revisados,
de ver más de todo en todas partes…

Vengo de ninguna parte, con ojos anulados,
sueños en tropel y a la reversa que no han llegado a puerto
y me han desaprendido…

Vienes a medias, atando lazos en respiros de Navidad,
intentando hacerlo todo bien, esquivando nada…

Vengo con una maleta cargada de señales, harapos -de los de por dentro- y apariencias.
Se me acabaron las vidas más alla, se me agotaron los comienzos.
Y los respiros…

Vienes con ojeras preguntándote si estás.
Vienes y no abarcas… Vives y no cedes terreno a ser alguien más.
Vives para todos; sin dosificador…
Y quizá sea ese el secreto.

Sé de donde vengo. No sé adonde voy.
En el proceso, en la persecución del objeto -aún si abstracto-
se me olvidó cómo re-enamorarme, cómo estrenar irir y entregas…

PUEDE entonces que la solución pase por compartire
en la luna que flota en tu cerveza…
Por negar la muerte…
Por tacharle al mar sus cuatro puntos suspensivos…
Y empezar de cero.
Sintiéndolo virgen.

¿Y si todo esto es un callejón sin serpentina,
sin vidas más que las apocadas a respiros de Navidad y mapas caducos?
¿Y si todo esto es ni mucho bien, ni mucho mal?
¿Cafés consumidos en silencio, corchetes renovables, vidas fuera?
¿El primer empezar de cero…de muchos?

Por Definir un Género

¨La poesía es el género de la sinceridad última e irreversible y un arma cargada de futuro¨
Mario Benedetti – Gabriel Celaya